Mes mots rient

Pour faire un bon calembour, prenez un mot banal, enfermez-le dans un sac en toile et versez dessus quelques dégoulinades de miel. Remuez : le sucre doit bien pénétrer dans toutes les liaisons, jusqu’au radical. À l’aide d’un couteau pointu, percez le sac de quelques trous bien ajustés. N’abîmez pas le mot, malheureux, il n’a même pas commencé à servir !

Fermez ensuite les yeux et sortez en tenant le sac à bout de bras. Tt-tt-tt-tt, on ne triche pas avec les paupières !

Tendez l’oreille et marchez nonchalamment. Gardez vos esgourdes sur leurs gardes car vous entendrez bientôt le froufrou d’un autre mot qui grossit de colère et d’indignation à la vue de son congénère ainsi maltraité.

Rentrez le ventre et soulevez le menton jusqu’à sentir le vent de sa fureur sur votre nuque —alors ouvrez l’œil et d’un coup fourrez dans le sac ce mot encore tout interdit par tant de méchanceté gratuite. Faites-les ensuite tomber dans une marmite de verre et observez-les ; s’ils se griffent et se mordent relâchez-les, s’ils jouent ensemble c’est gagné, vous tenez un jeu de mot !

Ceci est un « Je interdit » : un texte autobiographique où le « je » est prohibé. Consigne additionnelle : « un bon souvenir ».

Craquent et claquent, les épines et branchettes sous leurs pas.

Glissent et roulent, les pierres du chemin qui serpente.

Crissent et bronchent la neige et la glace au pied de la cascade.

Mes chevaux liquides se jettent dans le vide et leurs sabots fracassent l’air, fendant le rivage glacé de mai. Bientôt le dégel charriera terre et pierre, et ma dentelle pièce à pièce fondra comme pain de sucre au soleil de printemps.

Pour le moment, leurs pieds chatouillent mes flancs de colline et dérangent mon sommeil d’ourse. Ni mes brumes ni mes flocons acérés n’entament pourtant leurs titubements joyeux et sonores…

Dieu que les Hommes sont bruyants quand ils marchent. Plût au ciel qu’ils se déplacent sur la langue comme les escargots !