Mes mots rient

Il est lourd le poids de plumes, de tomates, de patates ou de chair et de cœur.
Il est rouge le sang, il est vif mais ne saigne pas à blanc.
Il est sourd le cri, il habille le silence hivernal.
Il est incertain le mandat, cet instantané du mot toujours.
Il est sans fin le chemin, sans queue ni tête, sans panneaux de circulation.
Il est un ; différent.
Et un peu brouillon.