Mes mots rient

L’amandier (Prunus dulcis) est une espèce d’arbres de la famille des Rosaceae, dont les fleurs d’un blanc rosé, apparaissent avant les feuilles. C’est le premier arbre fruitier à fleurir, et le seul à fleurir en hiver.

Dans ta poitrine un arbre 
A planté ses racines
Le quatorze janvier 
D'une année bissextile

J'ai regardé cet arbre 
Pousser dans ta poitrine 
C'était un amandier 
À la robe fragile 

En seulement quelques heures 
Il a gagné ton coeur 
Et son écorce nue 
De ta peau s'est émue

Je l'ai aimé cet arbre 
prodigue en ta poitrine 
Et couvé de mes mains 
Le terreau de ton sein

Les arbres dans la poitrine 
Meurent au printemps 
M'a-t-on dit

J'ai entendu cet arbre 
L'oreille à ta poitrine 
Invoquer les grands vents 
De son feuillage absent

Mais cru à l'imposture 
Quand j'ai su en passant 
Que les feuilles ne furent 
Ses premiers enfants

J'ai vu sur la colline
Tous ces arbres déserts
Opposant à l'hiver 
Leur résilience digne 

L'arbre dans ta poitrine 
Des bourgeons plein les bras 
Se jouant de vos lois 
A fleuri dans le froid

Les arbres dans la poitrine
Meurent au printemps 
M'a-t-on dit

Et cet arbre nourri
D'une terre promise 
Du sein sous la chemise 
A fait une prairie

J'ai couru dans tes champs
Je me suis endormi
Au matin du printemps 
L'arbre s'était enfui

Quand j'aperçois l'hiver 
Les amandiers en fleurs
J'ai une pensée légère 
Pour cette nuit sans heurt

L'arbre dans ta poitrine 
Avait volé ton coeur 
Et laissé dans tes bras 
Une fleur qui bat 

Les arbres dans la poitrine 
en douce file 
Paraît-il

Nous n’irons pas à Rome
La table est d’un bleu écorché
Avec les restes du diner
Un cœur en miettes
J’ai tracé

Dans le cendrier j’ai trouvé
Les mots tus et les mots tués
Les murs où s’éclataient les rires
Ont la couleur de la vie, sales.

La vaisselle dort

La fenêtre flotte

Dans le noir, toutes les lumières tardives sont des ports.

Nous n’irons pas à Rome
La table est d’un bleu écorché
Avec les restes de joie
Je me suis assise

J’ai joué ma peine aux dés.

J’habite un pli.

J’habite ce pli.

Celui que tu maudis

Et je t’écris d’ici.

Avec l’eau de tes pluies

Je suis ici.

Sur le sable mouillé

Dans la valse froissée

Des clapotis taris je suis.

Je suis dans ma maison

Je suis dans mon logis

Je suis avec le monde

Qui, ici, s’est écrit.

Et je t’écris,

D’ici.

J’ai un crapaud en poche

Prince en bouton

Métamorphose de saison

Cuir vermillon pour princesses de pavillons

Il y a quelque-chose qui cloche

J’ai un crapaud en poche

Les fées agonisent

Effet de crise

Dans les bourses tournées en églises

L’eau encore

Se change en or

L’alchimiste

Ne sait plus conter

On ne fait que compter les morts.

Vampire
Nourris toi de mon sang
De ma vie
Élixir
Sans voix
Tel un roi qui
Sans voir amasse
Sans éclat
Jouit
Sans foi
Agit
Cent fois
Sous mon regard
Ta peau a rosi
Cent fois
Tu es née encore
Je t’ai fait don
De mes aurores
Malgré la blancheur
De l’échine l’ogre
Des torrents de Chopin
N’est pas digne
Dans la gorge du cygne
Tout est nuit
La terre un fruit séché
Dont le jus jamais ne jaillit
– jamais ne vautre ! –
Sur tes lèvres scellées
Les mystères enfiévrés
Des bacchantes en cheveux
Et de leurs ventres preux
Tes pieds miment des pieds
Tes yeux imitent les regards des beautés de papier
Et tes ailes sont mortes
Tu n’es qu’une image
Regardée adulée
Captive du miroir érigé par tes vassaux
Ils se gavent les yeux de ce vide
Sans âge
Jusqu’à vomir
Et perpétuent le monstre. Un instant l’aveuglement ressemble à l’envol. Plus la brûlure est profonde plus le sourire est large. La blessure au milieu du visage.

L’enfant a serré les paupières
Dedans
Il a gardé les yeux ouverts

– Inspire/Expire/Inspire
Bat le coeur

En bas
Le ventre gronde

-Est-ce la peur ?

Ne pas se réveiller
Ne pas tomber hors du rêve
Ne pas laisser s’incarner les chimères

〈 Le son du battement 〉

Toujours

Païennes sont les prières

Se rouler dans la nuit
Comme dans l’herbe du jour
Fraîche
Perle sur la peau sèche

Le vent s’épuise
Le vent se pose
Tremblent les roses
Veille le réverbère
Aujourd’hui,
Le chien n’aboie pas
L’herbe est bleue
L’eau s’épelle
A revers de soleil
S’assoir avec la lune

Serrer plus fort.

Le monde est tout entier en son silence
Avant le vide

Te souviens-tu ?
Le craquement des chrysalides
Le poids de l’aube

En pelote contre le brouillard
A contre voeu

_ Roulez, roulez histoires
dans la bouche des vieillards ! _

L’écorce avait grandi.

Il a serré les poings.
C’était un lundi.

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Je crois au vent qui fait danser le fleuve

Aux regards audacieux et aux mains maladroites

Aux cœurs qui cognent et aux mains moites.

Au café du matin.

Aux ombres qui se confondent quand la journée s’éteint

A l’odeur de l’automne, juste avant qu’il ne pleuve.

Aux frissons, aux rires fous

qui, chauds et salés nous roulent sur les joues.

Aux refuges de chair

Aux nez froids de l’hiver

qui guérissent dans les cous.

Je crois aux transes, aux peines

Qui court sur nos pores

Aux extases sonores

Et au chant des baleines.

A la buée

Vapeur de nos soirées d’ivresse

écran de liberté

Où dimanche paresse.

Je crois aux premières fois

Aux ébats, aux débats qui ne connaissent loi

Aux zincs usés

Par des coudes familiers

Foyers de nos joyeuses pagailles

Et au murmure grisant que font les certitudes quand elles vacillent.

Je ne cherche pas le sacré. Il est là.

Le monde ? Un désert blanc.
Drapé d’une fine et poudreuse pellicule de neige,
Il témoigne d’un millénaire sans soupir.
Des histoires sont nées ici-bas.
Des histoires ont été oubliées.

Puis.
Un fragment de néant s’était pris l’envie d’être.
Il murmura ces mots portés à la surface par le magma.
Le souffle solitaire attendait son prochain.
Une intention se devinait. Une pensée de chair.
Une envie; puis l’air.
L’ère du perce-neige.

—
Publié également chez Sutekidane.